lunes, abril 10, 2017

EL INCENDIO HOSPEDADO, Juan Bañuelos (Marzo 2017, In Memoriam)

Con este corazón casi vacío,
casi incendio de música en mi cuarto, 
sigo, Silencio, tu quebrado olvido
de penetrante buque.


Una mano que no puede alcanzarte,
una espiga que no puede crecer
cuando ya es aplastada
por el granizo fugitivo de los días.
Óyeme hablar de las sombras que muerdo, 

mírame como a un hombre que ha perdido 
en una casa ardiendo
los párpados y el color de sus ojos.

No hagas la señal del silencio para que calle.


Puedo. Aún puedo un poco:
llorar, gemir, hablar en voz baja, decir
que yo te amo furiosamente
como un rayo que cae, de pronto, en el jardín. 



domingo, enero 29, 2017

Alejandra Pizarnik

Alguien ha encontrado su verdadera voz y la prueba en el mediodía de los muertos. Amigo del color de las cenizas. Nada más intenso que el terror de perder la identidad. Este recinto lleno de mis poemas atestigua que la niña abandonada en una casa en ruinas soy yo.

Escribo con la ceguera desalmada con que los niños arrojan piedras a una loca como si fuese un mirlo. En realidad no escribo: abro brecha para que hasta mí llegue, al crepúsculo, el mensaje de un muerto.

Y este oficio de escribir. Veo por espejo, en oscuridad. Presiento un lugar que nadie más que yo conoce. Canto de las distancias, escucho voces de pájaros pintados sobre árboles adornados como iglesias.

Mi desnudez te daba luz como una lámpara. Pulsabas mi cuerpo para que no hiciera el gran frío de la noche, lo negro.

Mis palabras exigen silencio y espacios abandonados.

Hay palabras con manos; apenas escritas, me buscan el corazón. Hay palabras condenadas como lilas en la tormenta. Hay palabras parecidas a ciertos muertos, si bien prefiero, entre todas, aquellas que evocan la muñeca de una niña desdichada.

23/XI/69

En Poesía completa



jueves, diciembre 29, 2016

Sweet Jane


Standin' on a corner,
Suitcase in my hand.
Jack's in his car, says to Jane, who's in her vest,
Me, babe, I'm in a rock n' roll band.
Ridin' in a Stutz Bearcat, Jim,
Those were different times.
And the poets studied rows of verse, 
And all the ladies rolled their eyes
Sweet Jane, Sweet Jane, Sweet Jane
Now, Jack, he is a banker, 
And Jane, she is a clerk.
And the both of them are saving up their money...
Then they come home from work.
Sittin' by the fire...
Radio just played a little classical music for you kids,
The march of the wooden soldiers
And you can hear Jack say
Sweet Jane, Sweet Jane, Sweet Jane
Some people like to go out dancing
And other people, (like us) they gotta work
And there's always some evil mothers
They'll tell you life is full of dirt.
And the women never really faint, 
And the villans always blink their eyes.
And the children are the only ones who blush.
'Cause life is just to die.
But, anyone who has a heart
Wouldn't want to turn around and break it
And anyone who ever played the part
He wouldn't want to turn around and fake it
Sweet Jane

jueves, diciembre 22, 2016

She's A Superstar



Here she comes
Seven suns
A burning flame
She got my love
Got my head
But it's all the same
She climbed so high
I don't know why
High
On her own
She got my woe
Got my hand
Took the dreams
Right outta my head
She bought the world
I paid the bills
I took those pills
It was wind in her sails
She climbed so high
I don't know why
High, 
On her own

lunes, noviembre 28, 2016

Roberto Juarroz


La poesía crea realidad, crea presencia. Es una explosión de ser a través de un uso diferente de las palabras. Nada está terminado: la realidad se crea. La poesía consiste en eso: crear más realidad, agregar realidad a la realidad, combinando de nuevo el mundo y el lenguaje, llevando al hombre a su punto extremo, gestando la presencia que es el poema, para quebrar así nuestra soledad y trascender el juego tenebroso de las preguntas y respuestas. La poesía es por todo esto el mayor realismo posible, aunque los incautos la consideren una abstracción, una evasión o una veleidad subsidiaria de la prepotencia política o ideológica.